Что-то потянуло меня на одиночество и хотелось бы вспомнить, что это такое и что с этим делать, ибо сея иллюзия весьма привязчива и мешает свободно дышать и наслаждаться теми мгновениями, которые дарованы мне неведомым случаем. Можно, конечно, напридумывать друзей в голове, можно даже общаться с самим собой разных периодов, что, в принципе, каждый из нас делает с той или иной степенью погружения, но я хочу вернуться к той своей мысли, которая связан с сейчас, с живой природой вокруг меня, возможно, с её загадками и тайнами, которые она бережно скрывает лишь затем, чтобы потом подарить случайно заблудшему в её чертоги путнику.

На самом деле каждую секунду на Земле происходит неимоверное количество превращений и трансформаций: это дерево чуть подросло, то упало и стало удобрением для другого; две птицы свили гнездо и играют в воздухе; маленький крот прорыл свой туннельчик и бегает по нему; рыбёшка отправилась на нерест; а где-то в глубине океана кит совершает свой дальний заплыв по неведомой для нас дороге;

где-то тает снег и на деревьях появляются почки — всё это под звуки капающих сосулек; где-то лето в самом разгаре, а где-то около экватора почти всегда тепло и много насекомых заняты своим делом и не сидят сложа руки; для всех них светит Солнце, дует ветер и обливают тучи, всё это едино и гармонично выполняет ту задачу, которую природа им назначила.

Мы можем перенестись в горы, надев тёплую одежду, а можем на пару часов посетить тёплые пески Сахары, и везде встретим жизнь, везде можем почувствовать себя её частью, если отбросим эгоизм и свою мнимую значимость.

Вот, я только начал знакомиться со всем этим разнообразием — и уже почувствовал, что не одинок в этом мире. Я хочу бережно относиться к природе, хочу заботиться о ней, и она, думаю, позаботится обо мне.

Если же перейти на отвлечённые темы, то можно представить бесконечный путь вперёд, где кто-нибудь случайно обнаружит эти слова и почувствует нашу близость, всех, кто прочитал это во все века от малого до великого.


Когда я делал что-то в настоящем, я мало представлял то, как это отразится на будущем. Мы читаем поэта, мы видим его талант, зачем он сходит с ума? Вопрос животрепещущий, на самом деле меня до сих пор преследуют эти фантомные воспоминания, стоит только мне забыться и всё, кажется, что мир подо мной рушится, перехватывает дыхание, начинается эта бессмысленная паника без особого внешнего повода, просто из-за воспоминаний.

Но напишу что-нибудь доброе. Например, в моей голове присутствует сюжет про иванушку-дурочка, который лежал на печи в своей избе, а потом поехал на ней же по снегу куда-то. Отрывочные детские воспоминания — как они прекрасны: мозг не ищет смыслов, не помнит связей, ибо их ещё нет, а напрямую воспринимает сюжет, словно это происходит на самом деле и запертая принцесса в башне там тоже есть.

Я помню, что где-то там я не чувствовал конца, где-то там был абсолютно я, без примесей, чистый. Ничего не знал, но от этого ровным счётом ничего не терял. Может, останься я в том состоянии, мне даже и не пришлось писать всё это. Кто знает.

Как эти детские годы пролетают в тумане, сейчас даже не вспомнить. Там нет желания радости, я не знал, что это такое. Счастье не было определено словами, поэтому соотносилось исключительно с чувствами, прикосновениями, взглядом, чередой реакций. Любимая девочка та, которая просто ближе остальных, не умнее, не хитрее и не красивее. Как я её выбирал? В этом тумане каждодневных пересечений почему-то она была первой. Надя, я помню. Смутно, но помню. Может, потому что осталась фотография, но помню я не по фотографии.

Потом она уходит, пустота сразу же заполняется другой. Нет болезненных воспоминаний, я не волен её оставить рядом — я смирился с этим. Боль лишь отголосок иллюзорной способности оставить рядом того, кто почему-то уходит. Ну ушёл и ушёл. Таких людей будет ещё миллиарды миллиардов, но нет — той Нади уже не будет, точнее того уникального переплетения, которое создавало во мне Любовь, о которой я ещё ничего толком не знал. Правильно, что Любовь — обоюдные усилия сохранить то самое стечение обстоятельств, отлить его в граните собственного счастья и жить в его хоть и небольшом стухающем с годами тепле, но тепле надёжном и долговечном.

Так приятно писать себе ребёнку. Эй, Друг, ты доживёшь до 13.02.2021 и будешь одиноко чертить буквы на белом листе, чтобы спасти самого себя от разрушения. Ты что-то понимаешь? А я молодой лишь подивлюсь этим словам, потому что в голове у меня мир глубоких снов. Ну хорошо! Живи, мой маленький я, живи так, как сложились для тебя звёзды и не иди, а, впрочем, ты и сам всё поймёшь всего через каких-то 20 лет. А вот и Мама зашла в садик — пора домой, пока всем друзьям, пока футбольный мяч, всё ещё не раз повторится, завтра Мама вернёт тебя сюда, а потом ты пойдёшь в школу, чтобы стать умным и зарабатывать хорошие деньги, покупать безделушки и, ах, память, не играй со мной!


Есть ещё такая психологическая игра: представь, что прошло несколько веков и тебя уже нет. Нет и тех людей, которые сейчас живут на Земле, одни растения сменили другие, животные также продолжились в своих потомках.

Нет причины тревоги, потому что нет меня. Что ты успел сделать за свою Жизнь, на что положил все свои усилия в молодые годы, ты чувствуешь, что всегда поступал по совести? Это был какой-то человек, теперь его с нами нет. Он явно хотел добра всему живому, может, нам и не нужно больше ничего о нём знать, пусть он покоится с миром.

Такие рассуждения имеют место быть. И тут мне вспомнился сплав и это блаженство свежего речного воздуха. Да, ночью холодно, но этот переход ночь-утро-день незабываем, поэтому я всегда готов терпеть этот холод ради этих нескольких часов эйфории. И весло в руках замашисто направляет лодку вниз по течению, хотя можно иногда откинуться на спинку и наблюдать и слышать то, что не описать словами, не нарушив гармонию сочетания всех чувств в бесконечное чувство мгновения.


Но на сегодня хватит писать о жизни, нужно взять какую-то отвлечённую тему. А для этого придётся вспомнить, как писать стихи. Обычно хватает какого-то запоминающегося события из жизни, которое хочется вспоминать снова и снова.

	Глаза Любимой. (первая строчка стихотворения)

Не получилось... Но ничего страшного, если не пишутся стихи, то всегда есть проза.

Девушка сидела на берегу реки. Её тонкие руки перебирали камушки. Она брала то один, то другой. Они были все такие разные, и она никак не могла решить, какой же из них взять на память. Уже несколько раз её Мама звала дочь на ужин, но та упорно искала заветный камушек, который бы напоминал ей это Лето, когда она стала Женщиной.

Может, таким образом она хотела попрощаться с прошлой собой, может, наоборот, хотела уместить её всю в этом камушке и сохранить до конца жизни.

Наконец, среди десятка самых белых камушков она нашла самый красивый и не думая ни секунды сунула его в карман, как будто боясь, что кто-то может узнать о её секрете, хотя лишь птицы были свидетелями её замысла, но она знала, что они не выдадут её секрет.


Мне нравится конструировать такие мини миры и окунаться в них. Кажется, что сюжет очень прост, но это и есть его преимущество, ибо в него очень легко войти, прогуляться и вернуться назад к своей жизни. Чем-то это напоминает мне картину, только образ строится через чувственное восприятие текста. Как в картине мы можем обращать внимание на разные детали, так и при чувственном восприятии текста образы могут складываться иначе, например, девушка может на мгновение задуматься, затем провести рукой по волосам, и её тело приятно задрожит от воспоминаний о том дне, когда они вместе отправились на природу и неловкий первый поцелуй растопил её сердце.

Чем богаче фантазия читателя, тем глубже он может чувствовать с виду самый простой сюжет, находя в нём даже то, что не выражено словами напрямую.